Ne pleure pas sur moi

La Louisiane, comme chacun sait, persiste à Poissy et s’achève à Anvers. La
Louisiane, entendez l’esprit louisianais, ce mélange corrosif et dansant de
désespérance rigolarde et d’improvisation swinguante qui monte des mangroves
et macère dans la moiteur sudiste. C’est avec pareil jus de bayou qu’ont été
biberonnés les deux perdants magnifiques en haletant dans Ne pleure pas sur
moi de Samuel Lebon, un roadbook déglingué et journal débordé signé Darline,
une âme en peine lancée sur la piste de Lennon, ancien O.S. Peugeot et adepte
du no libido, son jumeau stellaire et père de sa fille. Ces deux-là, nés à dix
minutes d’écart en 1980, font fusion depuis lors, Lennon ayant atterri à bord
du Boston Dollar et du Dixie, deux péniches-concert où l’amateur vient écluser
du blues à la louche et faire le plein de jazz néo-orléanais. Un beau matin,
Lennon déserte, décidé à gagner les Flandres pour se faire raboter les
joyeuses, autrement dit se voir pratiquer une ablation testiculaire. Ulcérée
par cette initiative soudaine et unilatérale, Darline prend la route avec
l’enfant afin de rattraper l’eunuque potentiel. Elle voit sa vie sexuelle
défiler comme les Amérindiens s’isolent dans la nature à la recherche de leur
animal-totem. Un périple qui lui fera traverser un village fantôme, croiser
une communauté d’artistes perchés dans les arbres et frayer avec des béguines
féministes pour retrouver sa moitié d’orange dûment épépinée. Pour nous tenir
en haleine tout au long de ce rodéo monologué, Samuel Lebon ne finasse pas,
taclant à tout va dans une écriture qui emprunte à Nick Cave pour
l’apocalyptique intime et à Lydia Lunch pour l’éros en roue libre et la
pugnacité affective. Tous en selle !